Es scheint, dass es in unserem Land immer mehr Trauerexperten gibt. Einige besser als andere. Ich habe diese Woche mit einer gesprochen. Sie war eine absolute Expertin für Trauer bei Kindern. Sie können wahrscheinlich verstehen, warum mich das ein wenig nervös macht. Sie hatte eine Schulung besucht und diese 14 Tage zuvor abgeschlossen. Und nun bin ich nicht jemand, der glaubt, dass man Fachwissen nur durch eine Ausbildung erlangen kann, aber wenn man keine Vorkenntnisse hat und die Ausbildung 14 Tage vorher abgeschlossen hat, macht einen das nicht zum Experten.
Sie sprach jedoch leidenschaftlich. Über Bindung, Verlust, was Kinder in Zeiten der Trauer brauchen. Und ich fühlte mich unwohl. Nicht, weil sie Unsinn redete, sondern weil es mir schwer fiel, die Offensichtlichkeit ihres Fachwissens einzuordnen. Als ob ein Zertifikat Ihnen plötzlich einen Platz am runden Tisch der Trauerexperten verschaffen würde.
Ich fragte sie, woher ihre Erfahrung käme. „Nun, ich habe selbst einen Verlust erlebt“, sagte sie. Das kann ich verstehen. Ein Verlust prägt Sie, prägt Ihre Sichtweise. Aber Trauer zu erleben bedeutet nicht automatisch, Trauer zu beraten. Ein gebrochenes Bein macht Sie auch nicht zum Orthopäden.
Es scheint einen Hunger nach Titeln zu geben. Nach der Benennung von etwas, das Stille, Stillstand und Gegenwärtigkeit erfordert. Trauer lässt sich nicht in Lernziele fassen. Trauer ist Schlamm, kein Marmor. Und diejenigen, die mit offenen Händen und bescheidenen Schritten durch sie hindurchgegangen sind, sind diejenigen, die Sie erkennen. Die flüstern, statt zu schreien.
Ich glaube an Menschen, die mit dieser Arbeit begonnen haben, ohne sich zuerst als ‚Experten‘ zu bezeichnen. Die jahrelang zugehört, gefragt, etwas falsch gemacht, gelernt und wieder angefangen haben. Die nicht sich selbst in den Mittelpunkt stellen, sondern den Kummer des anderen. Für mich sind das die wahren Trauerexperten. Oft ohne Visitenkarte, aber mit einem Rucksack voller sprechender Worte.
Was macht mich zu einem Experten, fragte sie mich anschließend.
30 Jahre Berufserfahrung, 20 Jahre Forschung, internationale Kooperationen und Schulungen, viel Lesen, viele Fehler machen. Um daraus zu lernen, um es besser zu machen. Nicht um sicher zu sein, sondern um immer unsicherer zu werden.
Vielleicht ist das die Essenz wahrer Expertise in Sachen Trauer: dass Sie wissen, wie wenig sicher ist. Wie einzigartig jede Geschichte, jedes Kind, jede Trauerreaktion ist. Und wie wichtig es ist, neugierig zu bleiben. Nicht um zu wissen, sondern um zu verstehen. Und manchmal nicht einmal das.
Ich erzählte ihr, wie sehr ich immer noch zittere, wenn ich Eltern treffe, die unheilbar krank sind. Wie ich trotz allem, was ich weiß, immer noch schlucken muss, bevor ich etwas sage. Denn es gibt nichts, was wirklich tröstet. Dass ich öfter gelernt habe, was ich nicht tun sollte, als was ich tun sollte. Und dass ich manchmal schweigend bin. Schweigend. Denn darin liegt oft der meiste Raum.
Sie sah mich überrascht an.
„Aber dann klingt es, als wüssten Sie auch nicht immer Bescheid“, sagte sie.
„Genau“, sagte ich. „Und deshalb bin ich mit dem Wort ‚Experte‘ vorsichtig. Weil es mir manchmal in die Quere kommt. Während mich gerade das Nichtwissen dazu einlädt, weiter zuzuhören.“
Vielleicht sollten wir weniger danach fragen, wer ein Experte ist, und mehr danach, wer bereit ist, tiefer zu gehen.
